Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Ветер гудел в оборванных проволоках, валялись пустые гильзы и пробитые каски. Среди этого хаоса он нащупал ногой что-то твёрдое — карабин, почти скрытый грязью. Не раздумывая, он вытер ствол рукавом, перекинул находку через плечо и шагнул в чащу. Туда, где, по слухам, скрывались свои.